22 heures.
Rue des Petites-Écuries à trente mètres du New Morning.
La fille a été balancée dans la cour. Un sac de merde. Cinq clandestins turcs en retrait. La nuit mange le décor. Je vois ses cuisses. Son sexe inutile. La corde autour de son cou. Et Becker. Le commandant Becker. Milou dégueule ses tripes. Pédé.
— Putain, Dan, toujours la corde, bougonne Becker.
— C’est la deuxième.
— Les Turcs, là derrière, ont interrompu la fiesta.
— On peut choper des empreintes...
— S’il est fiché, bingo. Sinon, il s’en fait une troisième.
— Elle est Turque ?
— Tunisienne d’après ses papiers. C’est un fan du Maghreb. Bon alors, il arrive ce labo à la con !
Il gueule un peu trop fort. L’émotion. Ce fumier aurait un coeur : on n’arrête pas le progrès.
Chuchotements dans les étages.
L’odeur de p***e.
Les cuisses griffées.
Milou. Ses bonbons à la menthe.
Une Marlboro à la bouche.
Tuée ici ?
Panoramique. Possible. Tout est possible. Les Turcs bossent en cave. Pas de fenêtres. Les murs sont occultés. Cinq ouvertures au quatrième. Ça sent la mort. La dèche. La mort.
Et je pense à Joss.
