Die Buchrücken im Wandregal glänzten golden, auf dem Schreibtisch flackerte behagliches Kerzenlicht, und Baron Feymford hätte sich nicht im Traum vorstellen können, dass etwas die Behaglichkeit seiner Bibliothek stören konnte. Er saß im Lehnsessel am Fenster, hielt eine Ausgabe des Oxford Dictionary in der Rechten und blätterte in dessen Abkürzungsverzeichnis.
"Sir?"
Der Bedienstete ließ den Mörder des Barons eintreten und nannte einen Namen, den Feymford aus dem erlesenen Club of Twelve kannte. Feymford hob den Kopf, lächelte und legte das Buch zur Seite. Er erhob sich, trat auf seinen Gast zu, verschränkte die Hände hinter dem Rücken und bot einen Scotch an.
Der Mörder lächelte ebenfalls ...
